Der Fluss plätschert so dahin,
eigentlich weniger als das,
fast schon ein
Stillstand,
Leere im Gehirn.
Gähnende Langeweile,
keine Lust in Sicht,
die Leidenschaft ist weg,
Routine tötet das kreative.
Ein Sklave des Alltags,
kein Ausweg in Sicht,
die Freiheit verkauft,
verkümmert ist der Geist.
Ausgebrannt ist die Seele,
schuld ist der Stillstand,
verloren im Sumpf,
Oberhand hat die Leere.
Von: Béatrice